Antología poética de Jesús Lara Sotelo ilustrada por la inteligencia artificial

 

 

 

¿Quién eres tú, God de Magod? 1991

 

 Salmos de llovizna

 

Escucho salmos de llovizna.

La gravedad del firmamento conmueve,

saca el espíritu a flotar.

Agua perpetua que el dolor cobija,

laberinto de cálidas maquinaciones.

Los salmos hablan de un invierno distante,

de clavos que aseguran vigas

y animales salvados en medio del diluvio.

 

 

 

 

¿Quién eres tú, God de Magod? (1991)

 

 

Invocación postrera

 

Lo espero todo y nada. God de Magod, si tu onda es voraz, súmame a

tu demencia, a la madeja infinita de estos días en que por fin soy,

como tú, un dios que inflama el universo.

 

 

 

 

Paradoja: capítulos al éxtasis (1994)

 

Vivo

 

Ahora sé que los trigales eran alfombras del otoño.

Si lo hubiera sabido antes, me acercaría al cielo cada mañana.

Protejo mis ojos y la nariz del finísimo polvo,

debo apilar el heno, sentir que vivo en una estación dorada.

He visto las planicies manchadas con el espeso óleo del sol.

Quiero disfrutar de este sueño y redescubrirme.

 

 

 

 

 

 

Trece cebras bajo la llovizna (2015)

 

Metáfora de infancia

 

Más allá de la humareda hay un huerto.

Es un pequeño campo donde el cielo parece

que se esconde y hay postes pintados con cal

para que los intrusos no pisoteen el aroma.

Los que alguna vez lo han visitado

hablan de ensueños y un delicioso oro al atardecer.

En el huerto de mi infancia nadie acechaba

y mis amigos de entonces respetaban el alto al fuego.

 

 

 

 

Trece cebras bajo la llovizna (2015)

 

 La egipcia de los gatos

 

Su amistad es como la de un gato: siempre cae de pie,

y aunque por los nervios se le caen mechones de pelo,

no muerde el pez que nada en mis pupilas.

Huele a flor de anís y a veces a leche fresca

que muchos sueñan con saborear entre sus pliegues.

Pero mi amiga es alérgica a la carne de gato

y a los hombres que no caen de pie con peces en los ojos.

Por eso guardo los pelos caídos como un gesto de amistad,

aunque no deje de soñar que un día penetraré

en uno de sus pliegues rebosados de leche fresca y anís.

 

 

 

 

 

 

Grand Prix (2015)

 

Pujando en la Christie’s

 

Están subastando un barco rojo.

Se parece al barco en que trajeron a mis antepasados.

Lotes de hombres y mujeres apiñados en bodegas pestilentes,

con mínima ventilación y ratas pululando por los rincones

y a veces devorando cadáveres que luego serían lanzados al mar.

Viajo en un crucero de color rojo, entre turistas felices

con espejuelos oscuros y sombreros que los protegen del sol.

Mis antepasados viajaron sentados sobre su propia mierda,

encadenados unos a otros, con los ojos vacíos de luz

y un sentimiento de rabia e impotencia royéndoles el corazón.

 

 

 

 

 

 

Amaranto (2015)

 

El tigre, el poeta y la perspicacia

 

El tigre se traga la noche. El poeta protege a sus hijos en la cabeza, abre

los ojos para entender la oscuridad del tigre agazapado entre la hierba.

Con elemental astucia mata a los fantasmas que saltan de los espejos

rotos (dice que lo aprendió de Borges). El tigre tal vez no distinga el

color amarillo cuando regurgita la noche. El poeta barre los cristales para

que sus hijos no se hieran los pies. Todo vive en su cabeza. Dice que

lo aprendió del genial argentino que no tuvo hijos, pero dejó una

imagen del tigre flotando como una nube de oro en las tardes del

universo.

 

 

 

 

Alicia y la elección de la fe (2018)

 

El arte de la evasión

 

La evasión es el arte de entretejer la noche

(esa pelambre irresoluta),

o el sueño de un alfabeto de leves tentaciones.

Nace la resistencia en la cosquilla,

con el dedo rehén y el agua convertida en insólita miel.

Mi lengua saborea el lejano metal de un juego de extinciones.

Hay una galería por donde se fugan

los individuos tatuados y las hormigas.

Cuídate del júbilo a deshora y del sabor de la sangre.

El corazón camina hacia atrás, justo a la pradera que más amas.

Mírame y advertirás el asombro del mundo.

 

 

 

 

 

Lebensraum (2016)

 

Salto del hombre extraviado

 

La angustia extravió a un hombre. Torturado, como semillas rotas, tocó

fondo. Entonces tuvo un colapso de fe (diría mejor un salto de fe).

Hoy es todo un año, tiempo comprimido donde uno ve sapos y aves

en el techo de la habitación o en el pijama que lleva puesto porque no

ha amanecido. Del día anterior solo quedan virutas, leves cenizas de

algún incendio forestal. Son imágenes del hombre extraviado que ha

tocado un fondo que huele a rabia, a sol muerto. El salto termina en

lluvia, en un deseo de lluvia que limpie los caminos que conducen a la

casa.

 

 

 

 

 

Lebensraum (2016)

 

Elevador, boxeo

 

Ayer nos acoplamos en el elevador. Ambos jadeábamos como dos

boxeadores exhaustos. El acto duró los segundos necesarios para alcanzar

el décimo piso. Sin embargo, nos pereció toda una vida. Es curioso, a

veces lo más rápido es lo que más persiste en la mente, o aferrado a la piel.

La memoria de un perfume fugaz, por ejemplo, nos acompaña hasta la

muerte. Cuando la puerta se abrió parecíamos dos púgiles que acababan

de luchar en la corta distancia, propinándose golpes bajos, sin conteos

de protección, sin que ninguno de los dos lograra derribar al otro. Un

empate, dijiste con ojos de gozo. En el boxeo eso no existe, respondí

devolviéndote el blúmer que había guardado como trofeo en mi bolsillo.

 

 

 

 

 

Los ultimátum (2016)

 

Catedrales de cristal

 

No importa cuán cerca o lejos estemos de la verdad: siempre

conservaremos la misma tos al amanecer, las mismas ganas de amar y

conquistar horizontes de polvo y luz. La vida es un folleto invisible.

Los antiguos leían el futuro en un hígado cortado. Si las señales eran

propicias, la marcha continuaba; si resultaban adversas, había que

hacer sacrificio. De una inmolación a otra nos hemos movido durante

siglos. En mis manos guardo la sangre de los mártires y con ella he

pintado cuadros con aves en pleno vuelo. El triángulo de las aves es

una buena señal para los que pretendemos un espacio de salvación.

No importa cuán cerca o lejos estemos de la verdad: lo esencial son

esas nubes a punto de reventar y aquellos túmulos que parten la línea

del horizonte. Por raro que parezca, volveremos a contemplar las aves

sobre un pasto reverdecido como si nada hubiera pasado.

 

 

 

Los ultimátum (2016)

 

Desconfianza

 

Desconfíen de mí. Lo que revelo es solo una parte de lo que callo, y es

mucho lo que callo. Vivo bajo el disfraz de una tormenta o en la aparente

serenidad de un clown que no muestra sus llagas. Desconfíen del

poema donde grito que soy nítido y fugaz, sobrio y gentil, experto en

el gran ruedo de arena. Desconfíen cuando río o cuando lloro, cuando

acaricio a mi perro o cuando le doy patadas, cuando abandono a una

mujer y cuando decido amarla bajo un árbol del patio. Por favor, no

crean nada ciegamente, es un consejo que viene de muy cerca.